Tra vecchi delitti che non muoiono e nuovi che nascono nel silenzio.- Il tempo del sangue non passa mai. Da Garlasco a Rimini, da Massafra alle periferie d’Europa: la cronaca nera delle ultime 24 ore racconta una verità inquietante. I delitti non finiscono con una sentenza. Restano. Cambiano forma. Tornano. Di Ferdinando Terlizzi
C’è un momento, nei delitti, in cui il tempo smette di scorrere. Non è l’istante dell’omicidio. Non è neppure quello della scoperta del corpo. È dopo. Molto dopo. Quando tutto sembra finito — e invece ricomincia. Nelle ultime ventiquattro ore la cronaca italiana ha restituito proprio questa sensazione: che i delitti non muoiono mai davvero. Restano sospesi, come stanze chiuse in cui qualcuno continua a camminare.
Garlasco: il passato che non si lascia archiviare. A Garlasco il tempo è fermo al 13 agosto 2007. La villetta di via Pascoli, il corpo di Chiara Poggi, le scale, il sangue. Una scena che l’Italia credeva consegnata alla memoria giudiziaria — e invece torna. I magistrati di Pavia stanno riesaminando elementi che sembravano marginali: uno scontrino, degli sms, un alibi che forse non è più così granitico. Il nome che riaffiora è quello di Andrea Sempio. Non è un colpo di scena. È qualcosa di più sottile: è il dubbio che si infiltra nelle crepe della verità processuale. E quando il dubbio entra, il processo ricomincia — anche se formalmente è già finito.
Rimini: il processo che ascolta i rumori. A Rimini, nel procedimento per l’omicidio di Pierina Paganelli, non si cercano solo parole. Si ascoltano suoni.
Due agenti di polizia hanno riferito di un dettaglio che sembra minimo: un clacson, registrato in un audio. Un rumore qualsiasi, in apparenza. Ma nel processo diventa coordinate, spazio, presenza.
Il suono dice che qualcuno era all’aperto.
Il suono sposta una persona.
Il suono riscrive una scena. È la nuova frontiera della prova: non ciò che si vede, ma ciò che resta inciso nell’aria.
Massafra: il delitto immediato. Poi c’è la cronaca che non ha ancora sedimentato nulla.
A Massafra, due cittadini afghani restano in carcere con l’accusa di aver partecipato all’omicidio di un connazionale. Il giudice parla di “contributo causale”, di istigazione, di responsabilità condivise.
Qui il delitto è ancora caldo.
Non ha memoria, non ha letteratura.
Ha solo accuse. Ma è proprio in questi momenti che si forma la prima narrazione — quella più pericolosa. Perché è la più vicina all’errore.
Europa: la violenza diffusa.
Fuori dall’Italia, la cronaca restituisce un paesaggio simile: aggressioni urbane, regolamenti di conti, omicidi domestici.
Non fanno più notizia singolarmente.
Ma insieme costruiscono un rumore di fondo. Una specie di normalità della violenza.
IL FILO INVISIBILE.
C’è un filo che unisce tutte queste storie.
Non è il sangue. Non è la morte. È il tempo. Il tempo giudiziario non coincide mai con quello umano. Per la giustizia, un delitto può riaprirsi dopo anni. Per chi lo vive, non si chiude mai. E in mezzo ci sta il cronista.
Il cronista giudiziario non racconta solo ciò che accade. Racconta ciò che ritorna. Perché i delitti non finiscono con una sentenza. Non finiscono con una condanna. Non finiscono nemmeno con l’oblio.
Restano nei dettagli — uno scontrino, un messaggio, un clacson. Restano nelle domande che nessuno ha il coraggio di chiudere. E ogni volta che tornano, chiedono la stessa cosa: Non la verità. Ma una verità che resista al temp
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